Sonrisa del viento

La sonrisa del viento se acentúa con tu voz.
La paz, cada vez más inerte, desconoce mi ubicación.
¿Qué es la que oculta esa piel de jabón?
Ahora alego un camino de dos.

Engañas con tus ojos, distorsionas mi realidad.
Tu luz en mí sólo genera oscuridad.
Rompes mis ideales como si fueran de papel,
lo peor es que me gusta, ¿Qué más le puedo hacer?

Luz, dolor, cubren toda mi faz,
temor, tiemblo, ¿Dónde has de estar?
Te busco y no encuentro, ¿Dónde he de quedar?
Todas esas sonrisas ya se han ido con el mar.

Autor:Tatá

Nube

Como estrella en el cielo, luz cegadora
Brilla tu ausencia en mi ventana,
en mi puerta, en mi alma.

En antaño luz, en presente fuego;
vida en carne, mar y truenos.

Duermen tus ojos éste día,
descansa nuestra alma muerta.
Benditos sean los que lloran, los que ríen, 
los que añoran, los que aman, los que lloran.

Negra es la flor que me entregaste,
maldita y dolorosa.
Negros son los llantos que del cielo caen, del cielo vienen, del cielo mueren.

Nube linda, yo te miro.
Abrigo fuiste en el mañana
¿Qué será de mi camino?
Qué se yo, no se nada.

Autor: Tatá

Vacío

Oscura, oscura es tu presencia, que casi inerte, no se presenta por aquí.
Oscuros, oscuros son los días que pasan como sombras de muertos.
Dime, ¿Cuándo fue que la luz radiante de tu clara y cálida sonrisa, se transformó en una oscuridad sin brillo; reinada por las nubes negras?
Tal vez fui yo, el que con un soplido destrozó cada grano de esperanza en tu miserable entender,
¡Dímelo!, ¿Qué sentías por mí? 

El tren de la lluvia, a punto de salir, exclama con fervor el que tú eres su única pasajera, una pasajera que va a un viaje sin retorno,
a un lugar remoto, a una negra sociedad.

Aún recuerdo cuando nuestras sombras se enredaban cual nudo, y bailaban como si la luz se apiadase de ellas,
cuando las manzanas podían oír el canto del viento aún calmado y tranquilo, 
cuando, aún, tus labios de frutilla se conectaban con mi aura, que ahora ahogada ya ni puede conectarse nada más que con su adicción.

En un acto fugaz escribo lo primero que se me viene a la mente, y con estas palabras mi silencio rotundo es inminente, "Soy el vacío, una hoja sin escribir".

Autor: Tatá.

Canto

Cantan tus ojos en mi ventana,
día a día los aprecio allí.
¿Cantan mis ojos en tu ventana?
¿Cantarías tú por mí?

Autor: Tatá.

¿Quién sabe?

Te tengo una pregunta

Quisiera saber si lo sabes.

Pero ¿Cómo saberlo?

¿Cómo saber si lo sabes...o no lo sabes?

¿Cómo saber si todos lo saben, o nadie lo sabe?

Y cuando se supone que lo sabes, ¿Cómo lo sabes?

Alguien te dice que lo sabes,

o quizá no.

Quizá algo aparece, y así lo sabes.

Puede que algo cambie y entonces ahí si que lo sabes.

Pero que pasa si nada de esto pasa,

¿Cómo lo sabrás?

Quizá nunca sabrás lo que pasa,

pero de algún modo lo sabes,

sabes que algo paso ,

que alguien cambio,

o que TODO cambio.

Pero como saberlo.

Quizá....

Quizá no se supone que sepamos.

Quizá nuestro trabajo sea ese.

Hacer las cosas, sin saber lo que hacemos.

O quizá lo sabemos,

Y lo pensamos un millón de veces al día,

Pero lo sabemos.

Si sospecharlo nunca.

Sin saberlo nunca.

Pero... ¿Cuánto tiempo sabremos sin realmente saber?

Autor: CHIO

Fortissimo.

Cuando el león, célebre mensajero de dios, despertaba desesperado por una serpiente

interior, empezaron a sonar los tambores palpitando de forma Adaggio. Paso a tam, paso a 

tum, ahogado en el ritmo, busca en las huellas del viento algún corazón devoto dispuesto a 

sacrificarse por él. A lo que los violines empezaban a turbar las hojas hasta hacerlas crujir, el 

león iba limando su colmillo con intrínseco apetito, perfecta ecolocación innata hasta que, 

como palo de agua, hunde sus dientes en cascada en el cuello de la gacela, festín en re menor 

de sangre, ocaso otoñal perpetuo, histórico yaraví en si tragedia.

Las soprano lloran majestuosamente entre 3 y 4 octavas desde sus volcánicos senos redondos 

para reclamar al cielo quien, como última instancia vital, les responde con una sucesión de 

semifusas al corazón.

Llegan más leones y se reparten los muslos, el lomo, se adueñan de sus noches y de sus 

instintos. La orquestra sabe lo que se avecina, lo huele, y ragtime en el piano, desesperados 

los violines, en escape constante los timbales, se lamentan y suenan perdón. Pero Dios no 

escucha, tal vez porque vive en otro cielo, tal vez porque no hay música en los avernos.

Se agitan los timbales, se prepara la repetición musical. No bastaban simples aleteos sonoros 

para trucar a la muerte. El pianista rueda en el piso, borbotea su sangre, abismo de rosas. La 

orquestra no se resigna. Prisioneros en su melodía, réquiem de su desesperación, temen entre 

andante y allegro. Súbitamente suena un do, que qué pasa, el do no concuerda con la escala 

de mi menor, es que las soprano, no, ya no importa, sálvense los violines en su soledad. Pero 

se ignora si uno sigue tocando, como la vida tal vez, no se sabe si se vive, la música no nos vela 

en la muerte. 

Con la lentitud del alba la orquestra se fue apagando. Ya solo quedan los tambores quienes 

apretándose el corazón simulan cabalgata hacia el horizonte, escapando del día y los 

tormentos nocturnos sin sospechar acaso la omnipresencia decrépita de la noche. Se huele el 

rojo trágico, se oyen el fin de los días. Ni Chopin ni Bach se atrevieron a arreglar los gritos de la 

muerte. Ya apenas se escucha un llanto sincopado. Este apenas tiene color ni ritmo.

Autor: Nicolás Maturana

La luna se hallaba en nosotros. Nos escondíamos entre caricias, intentando 

burlar el tiempo, entre la fatalidad del ayer y la incertidumbre de algún otro 

cielo. Resolvimos rápidamente nuestras heridas y en escasos suspiros 

supimos refugiarnos en la sombra del otro, irradiar espejismos, coincidir 

pasados, mientras que trágicas comedias seguían tejiéndose más y más.

Te alcancé y te percibí triste, lejos ya del alba que estiraba su mano 

vanamente con tal de hacernos renacer, una vez más. Y mientras te 

alcanzaba, mientras tanto te miraba, tú existías, ahí. 

Pasaron varios cafés desde entonces y sigo reconociendo tus pasiones 

cuando suceden las penurias nocturnas del lobo. Bajo esa luna donde te 

viví, te vestí y las costas de nostalgia amenazan eternas. El afecto se me 

hace interminable, invocándonos a todos, queriendo ser más que un adiós.

De repente te miro y se deslumbran las miradas, porque nos conocemos, 

porque conozco el mapa de tus labios mientras que conoces los recitales 

de mis aires. Y de conocernos demasiado, huimos, lejos del saber, de la 

existencia y de comprendernos cuando tal vez ahí estábamos, tan certeros, 

tan invencibles, tan imposibles.

¿De qué maldición nos salvamos?

Autor: Nicolás Maturana

La noche, continuamente, es la personificación de los deseos: los sentidos 

se agudizan y soñamos con hazañas comunes pero irreales, con doncellas 

tiernas y sonrisas sinceras.

En una de esas nos encontramos absortos e ingobernables, dejándonos 

llevar por susurros cantados de media noche y es quizás cuando de verdad 

despertamos, ante nuevo mundo, extranjeros pájaros, extravagantes 

versos. Nadie se acordará jamás de nuestra rebeldía, fingiremos creer 

en los amores imposibles y besaremos nuestras más crudas mentiras, 

intentando salvarnos de la demencia, de la soledad.

Justamente, en un ataque de lucidez, alguien advirtió una mano pintada en 

una pared, dejando una melancólica huella de un suspiro. Usted sospecha 

bien, porque detrás de esa pared quizás se halle la mujer que nos salve 

la vida, no tan lejos de donde los arboles nos vieron nacer, y fue más 

revelador aun cuando adivinamos la misma huella en otros portones, en 

ventanas y en prófugos globos de la feria. Sí, no podemos evitar dejar un 

suspiro como respuesta, a costa de poemas y canciones, de un francés 

ridículo, de persecuciones carnavalescas insensatas. Entonces fue cosa 

de tiempo y en menos de un par de baladas a la luna, nuestra doncella se 

habría camuflado tras cada esquina, constante y lejos, y en honor a las 

pesadillas de cabrera, nuestra vida hubiese durado solo un instante.

Entonces ¿A quién deberíamos hacerle caso? ¿No es la metáfora un 

recurso frecuente en la vida? Este nada humilde escritor no lo sabe. 

Todos en la vida ofreceremos ríos de lágrimas, recorreremos el mundo y 

pretenderemos domar la voz de las nubes, todo por una sonrisa. Y tras esa 

sonrisa, miraremos atrás y la vida estará pagada.

Autor: Nicolás Maturana

La piel que deseo es la tierra entera

con sus cabellos de acuarela para pintar 

unos labios sonrientes.

Esa tierra que anhelo se eleva imposible 

a los ojos del hombre

lejos de su imaginación

y su poesía hiere mortal, sin dejar espacio

apenas para cielo alguno.

Porque la tierra es vasta en sus parajes,

donde es ínfima para lo infinito,

hipérbole para mañana,

suficiente e imprescindible para arrancar

aquel bello cielo que quiero.

Y así cuando llores de júbilo, llueva sobre las hojas de mi tierra y se inunde 

desde mis pies hasta mi garganta. Y ese único grito que quede sea de 

felicidad.

Autor: Nicolás Maturana

Vivimos recorriendo un laberinto de silencios.

El hombre se enhebra en el recuerdo de la noche

y teje con sus entrañas un camino de piedra roja

 / conciencia de su paso en la historia /

que con la acción del polvo sembrado solo ha sabido

vestirse de cera y ser caminado por personajes etéreos.

Sin embargo, este hombre al fin se ha parado y se contempla en un charco 

de soledad tan solo para escuchar de su viaje, del paso del tiempo y de una 

historia estancada.

¿Acaso la llama que habita sus labios, sus ojos, sus oídos ha apagado su 

camino?

Teje hombre, teje tus días

con lo que te queda de carne

con la antorcha de tu memoria

con el hambre atrasada y olvidada

con el polvo que son tus huellas y tus sueños.

Habrá de venir un horizonte más cercano, que abrace nuestras penas y que 

vista nuestro dolor de luto, una vez por todas.

Autor: Nicolás Maturana

Caída libre

Cuando entrecruzan los dedos, cuando calla el silencio, cuando tu escalofrío recorre mi cuerpo, lento. Mientras cantamos somnolientas melodías sobre monos árticos y respiras mi aire, de una sola bocanada se hinchan mis sonrisas y se curva mi pecho. Y es que eres tú, y el vacío que acobija nuestro sueño. La incertidumbre de habitar sobre calzadas de nube difusa.

Autor: Nadsat

Voz estrangulada.

Sentía parte de su rostro dormido. Sus labios, su barbilla e incluso sus mejillas no eran percibidas como lo haría normalmente, era como si no le perteneciesen.

Sin embargo algo en específico le incomodaba, un músculo entumecido que ya no parecía de importancia para existir.

“Similar a un apéndice”; pensó él.

Con la yema de sus dedos palpó y buscó el elemento de sobra, pronto se dio cuenta de que se hallaba dentro de su boca.

Al encontrar el objeto de su incomodidad y no obtener ninguna reacción de este, decidió que no era más que una molestia y tiró de él.

No sentía dolor, así que tirando y tirando, fue de a poco aflojándolo hasta que se desprendió por completo.

Lo observó durante unos largos segundos: húmedo, ensangrentado, blando como una almohada; cálido.

Aún lo sentía como si no fuera suyo, pero de a poco cayó en cuenta de lo que acababa de hacer.

Se había arrancado la lengua.

El pánico no tardó en invadir su mente y no supo cómo reaccionar. Estaba desesperado, confundido.

En vano intentó ponerla en el lugar al que alguna vez perteneció, rogaba porque esto sucediera, que se arreglara por arte de magia; que se regenerara.

Intento unirla a su cuerpo una y otra vez, lamentablemente ya no había vuelta atrás.

Todo había sido su culpa, sin ninguna emoción fuerte o pensamiento lógico, había perdido su voz. No podía depositar la responsabilidad en nadie más, había actuado por voluntad propia y ahora estaba avergonzado. Se sentía desnudo, estúpido.

Dejó el músculo inerte en el interior de su boca, entre su mejilla y sus dientes.

Aunque sabía que no servía de nada llevar peso muerto con él, le asustaba la idea de perder su lengua irrevocablemente.

Caminó por las calles de la capital cabizbajo, ocultándose entre la multitud. Temeroso, preocupado, miraba en todas direcciones y creía que ellos sabían.

Ellos con sus miradas despectivas, de pena algunos y de indiferencia unos otros cuantos.

No sabía si estaba siendo paranoico o podían leer su mente.

Sentía que su rostro despertaba del adormecimiento y en el fondo de su garganta, su voz estrangulada.

Autor: Levemente anónimo.

Soy sábana

Una brisa helada se cruza en el camino de sus pies descalzos, como un escalofrío electrizante, con los recuerdos palpitando en su piel. Tiene un ritmo nostálgico que invade cada rincón de su pecho, incendia sus párpados la memoria de un ayer.

No llegó hasta pasado el atardecer, con una sábana que se desliza sobre la arena y la vista nublada como la húmeda mañana.

Autor: Sábana

Sueño verde.

Sueño con un jardín botánico en medio de un bosque,

 una cabaña eternamente cálida

Una biblioteca personal en cada esquina de la casa,

una cocina con el constante aroma

                                  de pan tostado con mantequilla y miel

Paredes por las que se transmiten melodías de ayer,

canciones que detienen el tiempo.

Sueño con gotas de lluvia que se estrellan y forman barro,

árboles que cruzan las nubes 

no se distinguen en la neblina.

Sueño verde

Sueño con musgo en mis pulmones

Sueño con largas horas de contemplar,

 pestañas que trepan un sauce llorón.

Sueño con el tacto que te entierra bajo hojas secas de otoño,

las astillas incrustadas en el trote de cada mañana

Es húmedo

Todo tan húmedo.

Sueño con volverme el sudor del cielo,

 deslizándome por la ventana que da al aromo

Desconfío del sueño

No es más que un sueño

Dudo que sea sólo un sueño

Es suave brisa que te incendia desde adentro,

un cosquilleo en los pies que caminan sobre piedras rugosas.

No creo en el sueño

Es un idioma perdido conscientemente,

un lenguaje único que nace del loco

No cualquier loco;

el loco de remate.

El sueño es una contradicción.

Sueño verde

Sueño con un jardín botánico en medio de un bosque,

una cabaña eternamente inexistente.

Autor: Musgo

Los pasos por no seguir

Camina con sus pasos histéricos
y suenan los golpes de sus tacones neuróticos,
inertes y superficiales
que se envuelven de errores que poco me entienden, descubriendo que hasta los más queridos se vuelven algo inconsistente que me llena de anulación, de manos pequeñas que poco realizan y a cada intento terminan raspando el borde de un profundo pozo.
Así es como se que somos algo amorfo, sin sentido y decadente, casi tan precarios que no dejan huellas más que la ineficiencia misma de una sociedad que no mide sus parámetros y cuando los mide son con los números y personas equivocas.
Así es como se que somos solo cuerpos que caminan a través de un lugar tan inmerecido y tan enriquecido que no parecemos más que simples pulgas colapsando el follaje universal, siendo exploradores de nuestra inestables conciencia; que no piensa ni medita, solo repite los patrones
que nos marcaron los golpes de sus tacones neuróticos,
sus pasos histéricos
y desiguales...

Autor: Kea

La vida perdida

Dio sus primeros pasos mientras su padre lo esperaba al final del camino para 

acogerlo con emoción. Fue a la escuela, era distinto de los otros niños, más 

inteligente, los otros niños a él no le importaban, pero la presión de su familia era 

como una bala atravesando su sien exigiendo más académicamente, pero eso no 

era nada. Entro en Oxford a estudiar lo que no quería, pero se graduó fugazmente 

y se fue a España, pero no era feliz. Ahora sólo recuerda la depresión, la pequeña 

oficina, las noches solo con un cigarro y una lagrima, pasaron los años y lo último 

que vio fue la bala atravesando su sien, su fin, simplemente no era feliz.

Autor: Virginia Inés Luna Rojas

Utopía

Palabras fluyen,

 sentimientos se desbordan

  mi alma vive y la

rutina me apresa.

¡maldita cotidianidad!

¡maldita utopía de libertad!

Y entre gritos desesperados

pregunto al viento:

¿quién haría el favor de liberarme?

 pues

ya ni siquiera la magia de las estrellas

   me 

       l l e n a. . .

Autor: Magdalena de la Cerda Onetto

Que florece

Magdalena

Aneladgam

margarita 

que florece 

de mi

sonrisa

 que te regalo 

porque te quiero

 y

porque tú!

pájaro encerra'o

la necesitas

más 

que yo.

Margarita. 

Autor: Magdalena de la Cerda Onetto

Flash back

Al despertar comencé a ver todo blanco sin saber que había ocurrido, me dije que fue un accidente y cerrando los ojos recordé la gran curva que me mato, me vi ante ellas mil veces y nunca había pasado nada, pero ese día fue distinto en el sin cesar de mis latidos supe que su sonrisa no decía un nuevamente.

Autor: Monserrat De Terán

Funo La Bomba

Lo único que se escuchaba era mi respiración y la válvula de la "ceresita" agitándose, con agilidad termine el relleno y en un pestañeo vi a través de mi párpado ese rojizo parpadeante tan conocido.

mire mis manos y sonreí

- para variar no traje mi carnet- me dije. 

Autor: Leopoldo Stuardo

La coleccionista

Muerte.

Eso es lo que había alrededor de Alma, una joven que era hermosa para su edad, provocaba todo tipo de reacciones a todo a quien se le cruzara, pues claro a quien no le gusta una niña esbelta de cabellos dorados y unos ojos azules como el cielo, con sonrisa de ángel y una mirada tan profunda que penetraba hasta tu alma. Esta niña con solo quince años de edad perdió a toda su familia en un trágico accidente automovilístico, donde sus padres y su pequeña hermana murieron.

Quedando huérfana, quedando sola.

La pobre de Alma sufrió mucho en la soledad, tanto fue que terminó haciendo un pacto con el Diablo, ofreciéndole su corazón a cambio de un poder que haría que las personas que entraran en contacto con ella nunca pudieran dejarla.

Nunca pudieran abandonarla.

Sin corazón, perdió el brillo tan especial de sus ojos volviéndose fríos y vacíos, su mirada triste que le quedo de por vida, fue la única muestra que quedo de sus sentimientos abandonados en lo más profundo del infierno, junto a los recuerdos de su familia.

La niña sin corazón, maldita creadora de una ilusión, si tú te unes a ella de por vida será y si crees que puedes abandonarla ella no te perdonara.

Con la mirada fría y sin corazón no sabía cómo ocupar la razón, para cumplir su cometido 
necesitaba a niños perdidos. Su primera adquisición, una joven rechazada por ir en contra de la corriente, siempre juzgada por ser diferente.

-No te preocupes, yo estaré contigo y tu conmigo- dijo Alma, con una falsa sonrisa consoladora.- 

Quiero ser tu amiga porque no me importa lo que los demás digan de ti, yo creo que no eres como los demás creen que eres.

-¿Por qué?- dice la joven con el maquillaje corrido- ¿Por qué no les crees a los demás?, es la 
verdad, así soy yo, una rara, nadie me quiere, nadie me ama, nadie me acepta, estoy sola.

Alma abrazándola le susurra al oído:

-Tu soledad es mi soledad – le dice con una calma eterna.- Me veo reflejada en ti, y siento lo que tu sientes, algo en ti me recuerda a mí, por lo que necesito que seas mi amiga.

Los argumentos en aquella situación le parecieron a la joven seductoramente racionales, por lo que aceptó ser su amiga. Lo que no sabía es que su alma, en el mismo instante en el que aceptó la mano de aquella salvadora, le fue arrebatada.

Quedando vacía, quedando sin sustancia.

Y así Alma consiguió su grupo de amigos, algunos la llamaban la diosa de los raros, ya que además de que su grupo era conformado por personas las cuales eran constantemente rechazadas y constantemente heridas, ella era una hermosa chica que integraba a cualquier persona que tuviera algún defecto del cual era excluida o que fuera diferente a los demás, extendiendo su grupo a una amplia gama de seres, y por tanto, de almas. 

Exquisito banquete de todo tipo de rareza, dime si ¿lo crees tú alteza?

 ¿Cómo era posible que todas estas personas coexistieran siendo que eran todas de distintos 
grupos, de distintos gustos?

Muy simple, Alma era el eje de todas sus temáticas, de todos sus momentos, ellos se sentían 
completos con ella y ella nunca más estaría sola.

Tu alma esclavizada por la bruja sin corazón, quedaron condenadas a la sumisión.

Alma llevaba consigo más de veinte condenados, cuando un día un suceso inesperado sucedió. 

El amor en el grupo apareció, lo que provocó que la dejaran a ella, el tema central. ¿Cómo era 

posible esto? Muy simple, el corazón de aquellos, y de todos en realidad nunca fueron tomados, lo que hacía que pudieran tener sentimientos. Entre estos dos lograron juntos crear un alma nueva complementándose, experimentando otro tipo de felicidad, que no involucraba a esta niña infernal.

La joven niña infernal, con este hecho fuera de lo normal, y con su ira antinatural, se lleva a esas almas al umbral de su propio final.

Las dos jóvenes almas asesinadas cruelmente en el plano espiritual, este hecho logró que Alma perdiera el suficiente poder para retener a todas las demás almas, donde estas lograron escapar y ninguno de ellos dudo en abandonar a aquella alma maldita, quien retornó al principio de su 

soledad.

Todas las almas encadenadas, ya libres gritaban acerca de su victoria y la pobre chica sin corazón, en su último chispazo de dolor, arroja sus dos últimas lágrimas acabando completamente con su contenedor. 

Y antes del fin exclamó:

-Oh, señor del Abismo cuida mi alma como Alma quería, como quería a su familia, como quería ser feliz, como quería nunca más estar sola, con esa pasión y determinación que hoy acaba- dice antes de saltar al vacío. 

El cadáver frío en el suelo se encontró, un vacío contenedor, nadie le lloró en la tierra, nadie le recordó siquiera, fue por siempre olvidada y abandonada. Mientras que la pobre alma de Alma sigue vagando por el infierno, pagando su soledad eterna en una realidad externa, su pobre familia la mira desde arriba, lamentando el momento que provocó su muerte. 

Muerte.

Dolor.

Odio.

Autodestrucción. 

Fin.

Autor: El escritor maldito del siglo 21.

Paz etérea

No fue pasión pasión ambivalente,

ni ilusión lejana,

ni indiferencia necesaria,

ni conocidos elocuentes,

fue paz etérea.

En tu voz cálida y calma.

En tu mirada sigilosa, de a veces.

En tu resplandor alegre.

En tus ojos eternos.

En tu boca feliz e imprecisa.

En tu palabra confundida y tibia,

encuentro paz etérea.

Los silencios de epifanías

y las miradas esporádicas

respondían a un puente preciso.

La llave de tus ojos

abrió el silencio necesario,

aunque sólo por un segundo.

Segundos de paz etérea.

Al fin tu ser está.

Espero volverlo a encontrar,

pero por ahora,

me quedo con el recuerdo etéreo,

como un éter fugaz y único.

Hablare más quizás 

en el próximo tiempo de paz,

pero por mientras,

bastan tus ojos.

La llave es el silencio preciso,

que abren el alma de nuestra paz etérea.

Autor: Lobo Lunar

Reencuentro

Estaba de vuelta en aquel castillo que tanto marcó mi vida. Sus imponentes salones y sobretodo las terrazas con vista al mar, evocaban a mi infancia. La nostalgia acarició mi cuerpo por un momento. Sólo un breve momento. Llegaba la noche y la marea empezaba a subir. Ya era hora de partir. Tomé mi balde, desenterré mi pala y regresé a casa.

Autor: Verte Loup

Yo Leo

Mi nombre es Leo, cada vez que puedo leo. Si los días traen nubes yo me instalo en el sofá, si es que hicieron sopaipillas me acomodo en la camita, y si hay pájaros cantores prefiero tenderme al sol, siempre llevando algo para leer. Largas, cursivas o de formas ovaladas, las letras se ordenan donde quiera que vayas, y si pones atención vas a poder entender lo que con esas frases te quieren proponer. Leo drama, leo comics, Leo ven a comer!!!  Me grita mi mamá y tengo que dejar de leer. Tanto ya es lo que he leído que he a prendido muchas cosas, como podar bien una rosa o cuando el tapir quiere comer, se los gustos de Rodrigo y los chistes de Avellana. La lectura me ha entregado mucho de lo que ahora se, para mí es tan importante que cuando preguntan cómo me llamo yo simplemente les respondo:   Yo Leo.

Autor: Wolframio

Eso de los duendes es mentira

Eso de los duendes es mentira, que los describen como seres bajos y barbones, es que ayer yo conocí a uno y a decir verdad era bastante alto, superaba el promedio, estaba bien afeitado y tenía ojos claros. Lo que si es cierto es que lo de ancianos no se los quita nadie. De todos modos él fue muy respetuoso y cordial conmigo, espero que vaya mañana al entrenamiento. Pero les digo, eso de los duendes es mentira.

Autor: Wolframio

Scéal Anam caillte

Mi auto se estacionaba afuera. Corrí, el instinto me empujaba y me veía presa de este.

Sin darme cuenta, el motor se encontraba encendido, mis manos servidoras sobre el 

manubrio y estaba en mi rumbo. Mis manos me conducían hacia un destino incierto. 

Parecía ser que mi cuerpo conocía la senda por memoria, pero mi mente aun después 

de gran esfuerzo no lograba descifrarla. En ese instante, el conocimiento se va de mi de 

forma efímera.

No logro recordar como fue que mis manos siguieron su labor y llegaron al punto exacto, 

pero al momento de despertar, sentí que sabia lo que estaba por pasar. Tuve que 

estacionar mi auto en la entrada al callejón, ya que de todas maneras no había salida 

alguna. Voces empezaron a hablarme, pero no había nadie a mi alrededor. No eran 

claras en absoluto, pero lo que hace un minuto era un inmortal y ensordecedor silencio, 

se había distorsionado. Traté de concentrarme para entender el mensaje que las voces 

entregaban, hasta que una retumbo en mi cabeza. -Encuéntrame - dijo una voz masculina 

suavemente, una que había escuchado antes. Miré a mi alrededor, pero era un simple 

pasaje, que de descomunal nada tenía. Algo crecía dentro de mi, la voz se hacia cada vez 

más fuerte y constante, pero seguía sin encontrarle una cara.

Algo llamó mi atención al final del sendero. Había una banca, junto a un desgastado farol, 

y detrás de estos, una vieja pared de ladrillos, decorada con algunas enredaderas. 

Aunque estábamos en pleno otoño, la calle se encontraba inusualmente limpia, sin hojas 

caídas. Caminé a través de esta. Parecía ser que las casas, que llenaban de color la 

estrecha calle, se encontraban habitadas, pero nunca pude saber, ya que la voz no me 

dio permiso de distinguir otras ajenas a mi mente. Me senté en aquella banca. -¿Quien 

es?- Pregunté a la voz, pero está seguía repitiendo su determinado mensaje, aumentando 

su intensidad con cada segundo que transcurría. Estaba perdiendo la calma. Mis manos 

se agitaban y sudaban más de lo común. Las limpié con el borde de mi falda y respiré 

lentamente. Mi cuerpo me guío otra vez, hasta la entrada de una casa, que se encontraba 

al lado de la banca. Las rejas estaban abiertas, así que pase por ellas. El jardín de la casa 

estaba algo abandonado, o mejor dicho, sin manteción, pero aún así habían 3 árboles que 

brindaban gran sombra, pintados en las raíces por unas margaritas que al sol alababan. 

Súbitamente, el aire que me rodeaba se tornó denso y cálido. Sentí como si me ahogara, 

pero no por el insólito cambio climático, si no por el inusual impulso de gritar. Quería 

sacar todo lo que había oculto dentro de mi ser, pero sabía que la gente vendría 

preocupada a ver que sucedió. A unos pasos, surgía la puerta de entrada al lugar. Era 

una enorme puerta hecha de roble, con una pequeña insignia dorada. Sin titubear la abrí. 

Di unos pasos dentro de la casa, y la voz se silenció. -¿Hay alguien?- pregunté en voz 

alta, sin recibir respuesta alguna. Avancé a la primera habitación, era un salón. Se 

encontraba un sillón rojo, bastante sucio, a un lado de la habitación, y al otro, un televisor. 

Entre ambos una mesa de café, decorada con un ramo de flores bañado en polvo. Nada 

de extraordinario ahí, así que me dirigí al siguiente piso. Habían varias habitaciones, pero 

una puerta evocó un recuerdo de la infancia, que no fui capaz de retener. Entré por 

aquella puerta, y lo vi. Tendido sobre la cama, estaba el. Me vi, saltando y riendo sobre 

esa misma cama, a la edad de 7 años, la inocencia reflejada en el rostro. Junto a mi había 

un niño de similar edad, con cabello oscuro e inmensos ojos cafés. Me vi, sentada sobre 

esa cama, a la edad de 12 años, acompañada del mismo niño. Me dio algo especial, que, 

por lastima, en algún momento olvidé: un beso, uno real. Ahora, nos veo, el descansa 

sobre esa cama, rodeado de píldoras y con profundas marcas en los brazos, y yo, 

apoyada en el marco de la puerta. Seguía respirando, pero tan levemente que no había 

nada por hacer. Luego, su pecho se detuvo. Parecía sumido en un profundo sueño, pero 

sus bellos ojos abiertos lo negaban. Grité, grité como jamás lo había hecho, hasta que 

sentí que mi alma se desvaneció.

*

Un tiempo después, escuché las sirenas. Seguía apoyada sobre el borde de la cama. Uno 

se acerca y me toca por la espalda. Me di cuenta de que mis párpado estaban 

húmedos y pesados, probablemente lloré por un buen rato, pero debo haberlo olvidado. 

Me ayudaron a levantarme y quise irme, pero me detuvieron. Me llevaron a la habitación 

contigua y comenzaron a cuestionarme, pero negué todo. -No lo conozco, no recuerdo 

como llegué aquí. -repetía y repetía. En partes era cierto, no recuerdo como llegué hasta 

aquí, ni tampoco muchas cosas sobre el más que imágenes que circulaban en mi mente, 

como si hubieran sido un simple sueño. Pero había algo que no pude captar, aunque 

estuviera ahí, el mensaje me fue imposible de descifrar: su nombre. Al fin, después de 

una larga espera, me dejaron ir. Debían ser pasadas las 3:00, pero el hambre aún no 

ejercía un efecto en mi. Camine hasta mi auto, y conducí un buen rato. Me dirigí a mi 

hogar, que se encontraba vacío. No hallé nada que hacer, así que me dirigí a la cama. Mi 

vista se torno borrosa y el cuerpo estaba pesandome. Me vi hundida en un profundo 

sueño. -Banshee- dijo una voz en mi mente. Mis ojos se abrieron. Me levante rápido, 

como si la vida dependiera de mi velocidad. Mi auto se estacionaba afuera. 

Corrí, el instinto me empujaba y me veía presa de este. 

Sin darme cuenta, el motor se encontraba encendido, mis manos servidoras sobre el

manubrio y en mi rumbo estaba. Mis manos me conducían hacia un destino incierto.

Autor: JUNIO.

+ Las banshees ('alma en pena' o‘mujer de los túmulos’) forman parte del folclor irlandés. 

Son espíritus femeninos que, según la leyenda, se aparecen a una persona para 

anunciar con sus gemidos la muerte de un pariente cercano. Son consideradas hadas y 

mensajeras del otro mundo.